20.03.2009

Tinha sonhado aquela casa para nós. Com aquele exacto candeeiro envidraçado. Aquele candeeiro cheio de cores fortes e quentes. Quando o sol bate nele lembra-me uma dança. As paredes iam ter um papel de parede às flores, simples e claro... cheio de luz. E a nossa janela tem um tema bordado, umas cornucópias perfeitamente bem desenhadas. As nossas janelas já estam um pouco gastas, e os azulejos da fachada partidos. Mas esta é a casa que sonho para nós. Está numa rua de sobe e desce, e quase que passa despercebida. Menos para nós. Queres? Porque é que ainda não sei o teu nome? Adoro que me perturbes todas as santas noites. Chegas ao longe, com esse teu ar galante, acordas-me sempre tão sorrateiramente. Será que a casa está para alugar? Queres?

19.03.2009

Não me apetece digitar um texto sobre a noite entusiasta que passou. Das paixões que nasceram, dos líbidos fáceis, dos cigarros e da música. Hoje quero cerelac.

17.03.2009

- Porque é que o paneleiredo se come todo na casa do João?

 - Porque na casa do João é só paneleiredo!

 - E porque é que a outra tem de lá estar sempre que isso acontece?

 - Porque a outra é Voyeur

16.03.2009

Hoje conheçi uma negra que me levou a mala até à porta de casa. queria ser tradutora.

11.03.2009

Estas conas andam a dar-me a volta à cabeça.

Quero-a de novo. Pedrada ou não pedrada.

10.03.2009

Estava na varanda do João ao fim da tarde. Batia um sol mesmo bom, que quase se escondia. Dali dava para se ver uma espécie de varanda/quintal. Mesmo bonita. Era de ferro, trabalhada e toda curvadinha e polida. De ferro pintado a preto, meio gasto já. Passeava por lá um gato preto de olhos amarelos vivos, no meio de baldes e flores vermelhas. Imaginei-me a fornicar no meio daquele cenário com o homem mais bonito que tinha visto naquele dia. Estava a começar a avançar no meu "filme" e um caralho de um cão começou a ladrar, e reparei que estavam os dois paneleiros a comerem-se dentro do quarto, em cima da cama.  

Rico fim.

10.03.2009

Estou farto de gastar guito em cigarros e alcool. E pra comer? Não há!

caralhos santíssimos me ajudem!

09.03.2009

Dançavamos todos. Todos colados pelo calor humano. Que música quente. Que dança lusitana. Chovia vinho. O meu vestido branco misturava-se agora com esta chuva, e o meu coração batia mais forte. Acendia mais um cigarro, e perdia-me de novo naquela magia sensual.

Não consigo tirar aquele calor da minha cabeça.

repete-se

repete-se

e repete-se.

04.03.2009

E é esta a nostalgia que nos corrompe. Corrompe sempre que acorda.

Nesta manhã está enevoado. Acendes o cigarro, toda borratada, pões uma música quente, mas falta-te o vinho, a erva, e ela.

01.03.2009

Ele estava deitado aos nossos pés, como se estivesse a fornicar com o chão, a subir-nos pelas pernas em caracol. E nós a sentirmos aquele aperto sexual. Ele gemia ao microfone, ao compasso da música. E nós só desejavamos fodê-lo ali no meio, sem deixar que a música chegasse ao fim, para não revelar o seu segredo.