eles prometeram voltar, naquela noite de sol.
pelo menos ela prometeu muito convicta. exuberâncias de mulher. prometeu voltar pela música que a fornicou e pelos cigarros que não chegou a fumar.
seria ele, tão estupidamente bonito e gélido, capaz de a fazer voltar? reviravam os olhos quando magicavam sobre isto, no interior de cada um. separados. nem a capacidade de pensar lhes pesava agora. e logo ela que nem gostava de pensar.
e ele? que gostaria ele de fazer? embriagar-se por qualquer razão? tenho medo de já estar a confundir as máscaras.
deparei-me com eles a exigirem voltar. embriagados, lúcidos, frenéticos, diamantes, com lagartos às costas, no meio de folhas e serpentes longas, para uma dança infernal. cálice eterno. voltem.
já não vos peço mais nada, nem que me tragam um tragante vinho. voltem, que aqui há cigarros para fumar. ela quer. já não consegue esconder mais isso, na sua exuberância de mulher, nem mesmo quando respira.
