mais vale esquecer. 

valeu a tentativa.

30.07.2009

O que é que criticamos? Qual é a cor mais predominante no quadro? O verde disfarçadamente esbatido? O que é que produzimos? Em que é que nos evaporamos no final do dia? Rendição. Testosterona. Dobragem. Ilusão. Parasitas.

Paris está a arder - disse ela – e eu estou no topo do mundo, de mão dada com o diabo.

Aquilo que vemos nascer são só meras extensões do nosso corpo. Dos dedos dos nossos pés, das pontas de cabelo espigadas, das unhas partidas e sujas, dos mamilos em bico e até do nosso pêlo mais curto. Rapado. Extensões meramente hipotéticas. Deprimentes. Existentes?

Paris está a arder – disse ela – e falta-me um botão no meu blaser.

Em que é que adormecemos? Em que solo? Carvões ardentes. Promessas lançadas. Agarradas. Esmigalhadas. Não sentem as expectativas a baterem-vos nos dentes?

Daqui vê-se o Sena… – disse ela – aqui do topo do mundo. Sentiríamos alguma coisa se mergulhássemos?

Os nossos pensamentos, chatices de trânsito, futilidades, caprichos, o bacalhau com natas e azeitonas, são apenas covis de nós mesmos. Covis do nosso podre pensar. Champanhe. O que é que queremos quando chega a sexta-feira? Bilhar. Cigarros. Bares. Um homem? O que é que nos resta quando chegamos ao topo do mundo?

Resta-nos cair sobre ele. Apenas render – disse ela – render e cair… E ali está o Sena. Já ali!

Naquele covil do seu lento pensar, sem o botão em falta no blaser, ela dissera que iria abandonar o topo do mundo. 

Vou abandonar o topo do mundo -  disse ela - esfregando o nariz.

Sentirei alguma coisa quando mergulhar? Quando os meus ossos se partirem em mil… quando se partirem no número de peixes que borbulham neste rio? – pensou ela – Sentirei?

O rio apenas respondeu um som. E ela respondera-lhe com nenhum.

O topo do mundo começara apenas a arder.