04.03.2009

E é esta a nostalgia que nos corrompe. Corrompe sempre que acorda.

Nesta manhã está enevoado. Acendes o cigarro, toda borratada, pões uma música quente, mas falta-te o vinho, a erva, e ela.

01.03.2009

Ele estava deitado aos nossos pés, como se estivesse a fornicar com o chão, a subir-nos pelas pernas em caracol. E nós a sentirmos aquele aperto sexual. Ele gemia ao microfone, ao compasso da música. E nós só desejavamos fodê-lo ali no meio, sem deixar que a música chegasse ao fim, para não revelar o seu segredo.

Porque caralho tenho sempre que lhe mandar uma mensagem as 3h da manhã, com um motivo qualquer estúpido de conversa? Odeio regressar por causa disto. Esta cidade ainda cheira e ele. Devia-me preocupar mais em pensar na quantidade de gajos e gajas giras que vi hoje e não fodi. Mas que quero foder. Mas não... parece que prefiro mandar-lhe mensagens ridículas!

É a salvação/destruição construtiva.

28.02.2009

Nunca quiseram viver na altura dos cabarets? Ou como dançarinas, como contorcionistas, como frequentadores habituais ricaços, que deixam as mulheres em casa a dar de mamar, para se deliciarem no meio dos folhos e das pernas do can-can, ou apenas como bêbados habituais de absinto. A febre verde. Vinha no comboio a ler um livro sobre o Henri Toulouse-Lautrec. Daqueles livros que têm biografias e montes de imagens. O anãozinho sempre me fascinou. A vivacidade melancólica e a espessura dos seus traços. O credo e a boémia que possui a sua arte. Quando for grande quero ser uma puta da Belle Époque! Espero que a minha mãe goste.

.mudar de estação

25.02.2009

Estive mais ocupado em gastar dinheiro em alcool, cintos comprados nos ciganos, cigarros, cafés, pestanas falsas, alcool, cigarros, alunos de aeróbica dos anos 80, whisky, rum, cigarros, cafés, jantares, namoradas, namorados, alcool, danças, queimaduras, melhores amigos que se vomitam, pontes, crises, cigarros em troca de jantares.
enfim.. mas como homem que se preze, não tive sexo aqui pelo meio.

16.02.2009

Nós, os almofadões, os detergentes, a máquina de lavar e a noite de primavera.

15.02.2009

Agora, aqui sozinha, a fumar o meu cigarro, lembrei-me dele. Será que estaria a fumar a fumar o seu cigarro também? Ele vivia mesmo à frente, num prédio antigo bonito. Depois de tantos anos ali a morar, parecia que só tinha reparado nele agora (ok, talvez por estar naquela idade em que andamos sempre com o cio). Mas ele... ele era tão inquietante. Sempre que chegava a casa lá estava ele, metido a chaminé, parecia que dele só saía fumo. Fumo este que se espalhava no meio do fumo dos autocarros que passavam em baixo, fumo este tão frenético e sexual. O raio do homem dizia "sexo" por todo o lado. Depois descobri que tinha sido um junkie do pior e todo aquele tipo de coisas que tornam uma pila ainda mais atraente e madura. Mas agora, aqui sozinha, só queria que ele tivesse a fumar o seu cigarro também, tão lascivamente.Talvez pudessemos foder no meio do fumo que chega até mim, naquele ar todo misturado.