10.03.2009

Estava na varanda do João ao fim da tarde. Batia um sol mesmo bom, que quase se escondia. Dali dava para se ver uma espécie de varanda/quintal. Mesmo bonita. Era de ferro, trabalhada e toda curvadinha e polida. De ferro pintado a preto, meio gasto já. Passeava por lá um gato preto de olhos amarelos vivos, no meio de baldes e flores vermelhas. Imaginei-me a fornicar no meio daquele cenário com o homem mais bonito que tinha visto naquele dia. Estava a começar a avançar no meu "filme" e um caralho de um cão começou a ladrar, e reparei que estavam os dois paneleiros a comerem-se dentro do quarto, em cima da cama.  

Rico fim.

10.03.2009

Estou farto de gastar guito em cigarros e alcool. E pra comer? Não há!

caralhos santíssimos me ajudem!

09.03.2009

Dançavamos todos. Todos colados pelo calor humano. Que música quente. Que dança lusitana. Chovia vinho. O meu vestido branco misturava-se agora com esta chuva, e o meu coração batia mais forte. Acendia mais um cigarro, e perdia-me de novo naquela magia sensual.

Não consigo tirar aquele calor da minha cabeça.

repete-se

repete-se

e repete-se.

04.03.2009

E é esta a nostalgia que nos corrompe. Corrompe sempre que acorda.

Nesta manhã está enevoado. Acendes o cigarro, toda borratada, pões uma música quente, mas falta-te o vinho, a erva, e ela.

01.03.2009

Ele estava deitado aos nossos pés, como se estivesse a fornicar com o chão, a subir-nos pelas pernas em caracol. E nós a sentirmos aquele aperto sexual. Ele gemia ao microfone, ao compasso da música. E nós só desejavamos fodê-lo ali no meio, sem deixar que a música chegasse ao fim, para não revelar o seu segredo.

Porque caralho tenho sempre que lhe mandar uma mensagem as 3h da manhã, com um motivo qualquer estúpido de conversa? Odeio regressar por causa disto. Esta cidade ainda cheira e ele. Devia-me preocupar mais em pensar na quantidade de gajos e gajas giras que vi hoje e não fodi. Mas que quero foder. Mas não... parece que prefiro mandar-lhe mensagens ridículas!

É a salvação/destruição construtiva.

28.02.2009

Nunca quiseram viver na altura dos cabarets? Ou como dançarinas, como contorcionistas, como frequentadores habituais ricaços, que deixam as mulheres em casa a dar de mamar, para se deliciarem no meio dos folhos e das pernas do can-can, ou apenas como bêbados habituais de absinto. A febre verde. Vinha no comboio a ler um livro sobre o Henri Toulouse-Lautrec. Daqueles livros que têm biografias e montes de imagens. O anãozinho sempre me fascinou. A vivacidade melancólica e a espessura dos seus traços. O credo e a boémia que possui a sua arte. Quando for grande quero ser uma puta da Belle Époque! Espero que a minha mãe goste.

.mudar de estação