O homem era alto, encaracolado, encorpado, frio. Desejável até. Passou naquela rua com a gabardine nos ombros, em repouso. Disse que não podia ficar. Perguntei-lhe porquê, e ele só me soube dizer que era tudo por causa da sua caixa de música.
Só consegui imaginar-me a bailarina de vidro, aquela que dançava sempre que ele abria a dita caixa, na sua estante da sala de livros. Só renascia para o seu pessoal prazer, por instinto da sua frieza que por vezes quebrava, por paixão, por anonimato.
Isso conformou-me naquele vento. Conformava-me ser a sua bailarina de vidro, na estante de vidro, num móvel frio e cheio de pó temporal.
E partiu, agora com a gabardine posta. Começara a chover.
