Nunca esperei voltar àquela rua. Apenas a tinha deslumbrado em momentos intímos que a noite me chegou a oferecer. Nunca esperei regressar àquelas tasquelas de cheiro a Brandy; a Paris dos meus sonhos, a Paris dos pintores que se insinuam para retratos, as ruas com som a acordeão.
Naquela rua haviam productos exóticos à venda, frutas, milho quente, lojas de cosméticos africanos e, mais acima, uma padaria. Nunca esperei ali dormir. Ninguém dorme nesta cidade inquieta; toda a gente sonha e disperta. Nem uma gota escorre para refrescar a alma dos amantes. A Paris das ruas lascivas, das ruas que se oferecem, que nos convidam a labirintos. Ruas que inspiram e expiram. Respirei também por uns segundos, e consegui perceber o quão bonitas eram as casas ali - altas, esguias - algumas varandas estavam iluminadas, convidando-nos a espreitar um pouco da sua ínfima intimidade; uma mulher pintava num cadeirão enquanto uma outra mulher a acariciava. Nada ali se explica muito bem. Aquilo que sentimos fazer, apenas se explica pela embriaguez do momento que inspiramos, tal como aquelas ruas. Nada ali re expõe, apenas se interioriza e mastiga. Nada ali se repete, é como uma amostra de cães no circo. Nunca pensei voltar àquele crepúsculo de cheiro a rosas. A Paris das eras, dos coelhos àgeis, e até das lojas de música de Bollywood; a Paris que deambula em jazz de rua e das garrafas de vinho que aplaudem. O meu sangue disse-me que um dia ia lá voltar. Serpenteou. E eu voltei àquela rua. Apesar de nunca o ter, de facto, imaginado.
