06.10.2009

Apaga todas essas ideias que te passam pelo infortúnio do desejo. Apaga-as.

Eu não te desejei mal, muito pelo contrário, desejei-te.

Tomaste-me por louca, naquela noite em que te deixei. As escadas esperavam-me, não fiz cerimónia. Desci-as em tom de marcha, num ritmo decisivo. Não vieste atrás, nem por um segundo te ocorreu que o meu lamento em te deixar fosse tão pouco egoísta.

Ninguém supôs que fosses enlouquecer. Nada mereceste esse posto. Pouco te esforçaste por ele.

Quiseste derrocar o meu amor, tentar passar-lhe ao lado, despercebido; leve, quase indiferente, numa tentativa singelamente forçada.

Peço-te que não fiques a pensar que me doeu. Muito pelo contrário, há-de te ter doido bem mais a ti; silencioso, porque és silencioso. Eu gritei, esperneei, roguei-te mil pragas, pragas santas, credos e améns para ti, de devoção. Mas tu enlouqueceste; em silêncio.

Espero que possas perdoar a tua manhosa teimosia, pois foi apenas esta quem te traiu.

Toma esta nota como um conselho amigo, não como um dilúvio apaixonado.

A esses já os enterrei.

Enterra os teus também, loucos e silenciosos, antes de tomares os teus calmantes da noite.

 

04.09.09

"N" - canção de embalar

-Prólogo-

Conseguia sentir a sua erecção entre as minhas pernas. Havia tanto tempo que ele me desejava. Havia exigido rendição como mulheres exigem jóias.

A erecção era cada vez mais forte e a boca dele já percorria os meus mamilos, num leito de mel.

Mas uma lolita nunca fode. Uma lolita apenas seduz. Uma lolita apenas fode por amor; o resto são apenas longos pénis que sacrifica, em erecções prolongadas. Apenas sacrifícios doces, de inocência. Sexo deitado fora, oferecido ao segredo dos deuses. São erecções que nascem por consequências divinas. 

Uma lolita nunca exige, apenas vai pedinchando.

A sua erecção continuou, mas eu não. Não havia amor, não havia foda.

(próximos capítulos virão)

mais vale esquecer. 

valeu a tentativa.

30.07.2009

O que é que criticamos? Qual é a cor mais predominante no quadro? O verde disfarçadamente esbatido? O que é que produzimos? Em que é que nos evaporamos no final do dia? Rendição. Testosterona. Dobragem. Ilusão. Parasitas.

Paris está a arder - disse ela – e eu estou no topo do mundo, de mão dada com o diabo.

Aquilo que vemos nascer são só meras extensões do nosso corpo. Dos dedos dos nossos pés, das pontas de cabelo espigadas, das unhas partidas e sujas, dos mamilos em bico e até do nosso pêlo mais curto. Rapado. Extensões meramente hipotéticas. Deprimentes. Existentes?

Paris está a arder – disse ela – e falta-me um botão no meu blaser.

Em que é que adormecemos? Em que solo? Carvões ardentes. Promessas lançadas. Agarradas. Esmigalhadas. Não sentem as expectativas a baterem-vos nos dentes?

Daqui vê-se o Sena… – disse ela – aqui do topo do mundo. Sentiríamos alguma coisa se mergulhássemos?

Os nossos pensamentos, chatices de trânsito, futilidades, caprichos, o bacalhau com natas e azeitonas, são apenas covis de nós mesmos. Covis do nosso podre pensar. Champanhe. O que é que queremos quando chega a sexta-feira? Bilhar. Cigarros. Bares. Um homem? O que é que nos resta quando chegamos ao topo do mundo?

Resta-nos cair sobre ele. Apenas render – disse ela – render e cair… E ali está o Sena. Já ali!

Naquele covil do seu lento pensar, sem o botão em falta no blaser, ela dissera que iria abandonar o topo do mundo. 

Vou abandonar o topo do mundo -  disse ela - esfregando o nariz.

Sentirei alguma coisa quando mergulhar? Quando os meus ossos se partirem em mil… quando se partirem no número de peixes que borbulham neste rio? – pensou ela – Sentirei?

O rio apenas respondeu um som. E ela respondera-lhe com nenhum.

O topo do mundo começara apenas a arder.

 

 

Para Theodor

Oh meu doce trago, fico sempre sem saber o que dizer perante esses seus desejosos desabafos, tirais-me os fôlegos, jogais as tentativas pelo ar, rompeis.

Desculpai o meu silêncio, mas aceitai a minha devoção. Acho que sabeis que não preciso de dizer nada, às vezes um silêncio é mais precioso que qualquer letra ou som, o silêncio é sábio. Guardai o meu silêncio, que é o mais sábio de mim. Não vos podia dar caixa de Pandora mais valiosa e inquieta, porque o silêncio, apesar de calado é inquieto.

Agora tenho de guardar a tinta e a pena, que amanhã desperto cedo, a mamã acordar-me-á de cantar de galo e estas cartas já se estendem pela madrugada. Vos desejo e vos teço com estes meus recatados e atrevidos desejares. Antes que se apercebam da minha vela ainda a queimar as últimas gotas, me despeço com ardor. Vos quero e vos espero nos meus sonhos.

Até breve, meu galante.

Beatriz

27.07.2009

O homem era alto, encaracolado, encorpado, frio. Desejável até. Passou naquela rua com a gabardine nos ombros, em repouso. Disse que não podia ficar. Perguntei-lhe porquê, e ele só me soube dizer que era tudo por causa da sua caixa de música.

Só consegui imaginar-me a bailarina de vidro, aquela que dançava sempre que ele abria a dita caixa, na sua estante da sala de livros. Só renascia para o seu pessoal prazer, por instinto da sua frieza que por vezes quebrava, por paixão, por anonimato.

Isso conformou-me naquele vento. Conformava-me ser a sua bailarina de vidro, na estante de vidro, num móvel frio e cheio de pó temporal.

E partiu, agora com a gabardine posta. Começara a chover.

(a data fora já perdida da memória)

Carta desesperada em pleno Julho.

A minha cabeça flutua fora do meu corpo, pelo ar, misturando-se com o fumo deste cachimbo tirolês. As portadas mantive-as fechadas para o teu cheiro não se evaporar logo pela manhã. Não podemos libertar assim algo que sempre desejamos tanto. 

Fomos buscar uma garrafa de vinho e partilhámo-la com uma mesa de pedra. Queimaste uma outra pedra e aí entramos em transe. Se me tivessem perguntado se eu esperava alguma coisa antes de sair de casa e ir ter contigo àquele bar escuro, escolhido por mim, eu teria-lhes sempre respondido que não. Tu assim mo ensinaste. Só não me tinhas ensinado como eras bom a ceder, a caíres na teia de aranha que involuntariamente tecemos.

Subimos. Tínhamos frio. Convenci-te a ficar.

Comecei a remexer no teu cabelo, já tinha saudades de te arrepiar. Só me soubeste responder com a mão no ventre. E quando nos abraçamos, nos sentimos, nos rendemos, foi electrizante. Mal acreditei quando senti na minha mão o teu volume. Ainda não consegui comer nada hoje. Quero abrir todos os teus poros, as tuas entranhas. Que deus me perdoe caso esta carta seja aberta por engano. Mas não consigo evitá-lo. Quero-te. Amo-te. És todo o raio da máquina da vida, deitar-me em cima de ti é uma coisa, mas aproximar-me de ti é outra. Pertences-me, quer isso seja sabido ou não. Abandonamos aquele bar e deixamo-nos entregar ao vinho e ao fumo, no longo anoitecer. Uma coisa é foder-te, outra é imaginar-te a fazê-lo com a tua singela pureza. A tua palidez, as tuas costas firmes, como numa noite de recital. A ninguém mais pertence essa curva de costas, nem os ossos que te contei e o cheiro de côco. Amo as tuas ancas, a tua palidez dourada, a curva das tuas nádegas, e o teu firme pénis, que encaixa em mim como uma bruta melodia; o calor que inundas para dentro de mim e o sumo que sai de ti. Enquanto escrevo posso sentir a tua boca macia a fechar-se sobre mim, a tua perna  apertando-me com força. Uma coisa é foder contigo, outra é escrever sobre ela, outra ainda é imaginá-la. “Do i have the chance of doing that old dance again?”, pensei eu quanto me deitava e encaixava por cima de ti; e tu disseste: “You lost that feeling, but you want it again”.

Mas volta depressa, o mais depressa que possas, preciso de ti.

Ardentemente.

E curvado, adormeceste com a mão em forma de concha, aconchegando o meu esguio peito.