12.11.09

-continuação-

Parte I

Não sei ao certo como tudo começou, nem sei se apenas nascemos assim. Menos sei se somos escolhidos. Aquilo que apenas não questiono é o que os sentidos humanos brotam. Desde pequena que achava que os meus floriam para algo com cheiro a mar, a rosas; floriam para os homens, não querendo descorar da importância das mulheres na minha vida, mas floriam para os seus braços longos, para as suas veias salientes, para as suas largas costas, brancas e gélidas, para as pulsações dos seus membros. E, desde pequena, que sempre tivera a sorte de estes me escolherem.

Meus caros confessores, não julguem uma mulher pelos seus pensamentos, muito menos pelos sonhos que escondem, meus amigos, se existe algo que possa ser julgado numa mulher, são apenas os lençóis que escolhe para acolher um homem.

Não tomem isto como pecados, porque para o serem teriam de ter sido indesejados. Nada que passou lamento e, apenas vos confesso estas linhas com esta tensão entre as pernas, esperando assim que vocês, meus galantes confessores, talvez me possam ajudar para que esta passe

****

06.10.2009

Apaga todas essas ideias que te passam pelo infortúnio do desejo. Apaga-as.

Eu não te desejei mal, muito pelo contrário, desejei-te.

Tomaste-me por louca, naquela noite em que te deixei. As escadas esperavam-me, não fiz cerimónia. Desci-as em tom de marcha, num ritmo decisivo. Não vieste atrás, nem por um segundo te ocorreu que o meu lamento em te deixar fosse tão pouco egoísta.

Ninguém supôs que fosses enlouquecer. Nada mereceste esse posto. Pouco te esforçaste por ele.

Quiseste derrocar o meu amor, tentar passar-lhe ao lado, despercebido; leve, quase indiferente, numa tentativa singelamente forçada.

Peço-te que não fiques a pensar que me doeu. Muito pelo contrário, há-de te ter doido bem mais a ti; silencioso, porque és silencioso. Eu gritei, esperneei, roguei-te mil pragas, pragas santas, credos e améns para ti, de devoção. Mas tu enlouqueceste; em silêncio.

Espero que possas perdoar a tua manhosa teimosia, pois foi apenas esta quem te traiu.

Toma esta nota como um conselho amigo, não como um dilúvio apaixonado.

A esses já os enterrei.

Enterra os teus também, loucos e silenciosos, antes de tomares os teus calmantes da noite.

 

04.09.09

"N" - canção de embalar

-Prólogo-

Conseguia sentir a sua erecção entre as minhas pernas. Havia tanto tempo que ele me desejava. Havia exigido rendição como mulheres exigem jóias.

A erecção era cada vez mais forte e a boca dele já percorria os meus mamilos, num leito de mel.

Mas uma lolita nunca fode. Uma lolita apenas seduz. Uma lolita apenas fode por amor; o resto são apenas longos pénis que sacrifica, em erecções prolongadas. Apenas sacrifícios doces, de inocência. Sexo deitado fora, oferecido ao segredo dos deuses. São erecções que nascem por consequências divinas. 

Uma lolita nunca exige, apenas vai pedinchando.

A sua erecção continuou, mas eu não. Não havia amor, não havia foda.

(próximos capítulos virão)

mais vale esquecer. 

valeu a tentativa.

30.07.2009

O que é que criticamos? Qual é a cor mais predominante no quadro? O verde disfarçadamente esbatido? O que é que produzimos? Em que é que nos evaporamos no final do dia? Rendição. Testosterona. Dobragem. Ilusão. Parasitas.

Paris está a arder - disse ela – e eu estou no topo do mundo, de mão dada com o diabo.

Aquilo que vemos nascer são só meras extensões do nosso corpo. Dos dedos dos nossos pés, das pontas de cabelo espigadas, das unhas partidas e sujas, dos mamilos em bico e até do nosso pêlo mais curto. Rapado. Extensões meramente hipotéticas. Deprimentes. Existentes?

Paris está a arder – disse ela – e falta-me um botão no meu blaser.

Em que é que adormecemos? Em que solo? Carvões ardentes. Promessas lançadas. Agarradas. Esmigalhadas. Não sentem as expectativas a baterem-vos nos dentes?

Daqui vê-se o Sena… – disse ela – aqui do topo do mundo. Sentiríamos alguma coisa se mergulhássemos?

Os nossos pensamentos, chatices de trânsito, futilidades, caprichos, o bacalhau com natas e azeitonas, são apenas covis de nós mesmos. Covis do nosso podre pensar. Champanhe. O que é que queremos quando chega a sexta-feira? Bilhar. Cigarros. Bares. Um homem? O que é que nos resta quando chegamos ao topo do mundo?

Resta-nos cair sobre ele. Apenas render – disse ela – render e cair… E ali está o Sena. Já ali!

Naquele covil do seu lento pensar, sem o botão em falta no blaser, ela dissera que iria abandonar o topo do mundo. 

Vou abandonar o topo do mundo -  disse ela - esfregando o nariz.

Sentirei alguma coisa quando mergulhar? Quando os meus ossos se partirem em mil… quando se partirem no número de peixes que borbulham neste rio? – pensou ela – Sentirei?

O rio apenas respondeu um som. E ela respondera-lhe com nenhum.

O topo do mundo começara apenas a arder.

 

 

Para Theodor

Oh meu doce trago, fico sempre sem saber o que dizer perante esses seus desejosos desabafos, tirais-me os fôlegos, jogais as tentativas pelo ar, rompeis.

Desculpai o meu silêncio, mas aceitai a minha devoção. Acho que sabeis que não preciso de dizer nada, às vezes um silêncio é mais precioso que qualquer letra ou som, o silêncio é sábio. Guardai o meu silêncio, que é o mais sábio de mim. Não vos podia dar caixa de Pandora mais valiosa e inquieta, porque o silêncio, apesar de calado é inquieto.

Agora tenho de guardar a tinta e a pena, que amanhã desperto cedo, a mamã acordar-me-á de cantar de galo e estas cartas já se estendem pela madrugada. Vos desejo e vos teço com estes meus recatados e atrevidos desejares. Antes que se apercebam da minha vela ainda a queimar as últimas gotas, me despeço com ardor. Vos quero e vos espero nos meus sonhos.

Até breve, meu galante.

Beatriz

27.07.2009

O homem era alto, encaracolado, encorpado, frio. Desejável até. Passou naquela rua com a gabardine nos ombros, em repouso. Disse que não podia ficar. Perguntei-lhe porquê, e ele só me soube dizer que era tudo por causa da sua caixa de música.

Só consegui imaginar-me a bailarina de vidro, aquela que dançava sempre que ele abria a dita caixa, na sua estante da sala de livros. Só renascia para o seu pessoal prazer, por instinto da sua frieza que por vezes quebrava, por paixão, por anonimato.

Isso conformou-me naquele vento. Conformava-me ser a sua bailarina de vidro, na estante de vidro, num móvel frio e cheio de pó temporal.

E partiu, agora com a gabardine posta. Começara a chover.